Si la hija de maria es la madre de mi hija

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Un popular acertijo conocido como la «imagen de la madre» ha tenido a mucha gente rascándose la cabeza tratando de averiguar la respuesta. La adivinanza muestra una imagen de dos mujeres sentadas en sillas en lados opuestos de una habitación con un niño jugando entre ellas. La pregunta consiste en averiguar quién es la madre del niño.

Hay varias pistas en la imagen que le llevarán a esta respuesta y la mayoría tienen que ver con el comportamiento de las mujeres. En primer lugar, la mujer de la izquierda no tiene las piernas cruzadas como la mujer de la derecha. La mujer de la izquierda también está inclinada hacia delante. Ambos signos indican el instinto protector y maternal de una madre.

En comparación con la mujer de la derecha, las manos de la mujer de la izquierda son más visibles en la imagen, lo que significa que está preparada para intervenir si su hijo lo necesita. El niño está mirando a la mujer de la izquierda mientras juega: que los niños miren a su madre mientras juegan puede ser una actividad normal para muchos.

Hay una respuesta alternativa a la adivinanza que depende de la forma en que el lector interprete la pregunta. En la adivinanza «Entras en un dormitorio», el hecho de que haya 34 personas en el dormitorio se indica después de la afirmación de que has entrado en el dormitorio. Por lo tanto, alguien podría pensar que hay 34 personas en la habitación sólo después de que usted haya entrado, en cuyo caso la respuesta sería 34.

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Durante los últimos 12 años siempre me he aferrado al hecho de que soy una orgullosa madre biológica.    He gritado desde lo alto de la colina a todo el que quisiera escuchar que no me arrepiento de mi decisión y que no la cambiaría por nada.    Hoy, Día de la Madre, me he tomado el tiempo de pensar en ello.    He llegado a algunas conclusiones muy duras.

1) Me arrepiento de haber tenido que elegir la adopción.    Me arrepiento de no haber tenido los medios para criar a mi hijo yo misma, ni emocional ni económicamente.    Me arrepiento de no haber recibido el apoyo que debería haber recibido del padre de mi hijo (ahora mi marido y padre de mis otros 2 hijos).    Me arrepiento de haber tenido que pasar por todo esto.    Me arrepiento de que mi hija pueda estar realmente resentida por mi decisión algún día, dispara, puede que ya.    Lamento que a mis otros hijos les falte algo en sus vidas, que sepan que ella falta, y que tengan que sufrir esa pérdida sin elección propia.    Así que, ya está. Lo he dicho.    Me arrepiento.    Se me ha quitado la venda de los ojos.

2) ¿Orgulloso?    No tanto.    No estoy orgulloso de no haber sido lo que debería haber sido para mantener a mi familia unida.    No estoy orgulloso de la elección que se me presentó.    Ni siquiera estoy orgulloso de mi decisión.    No había mucho donde elegir en mi situación.    No estoy orgullosa de haberme puesto en la posición de tener sólo unas pocas opciones limitadas.

El significado de la madre de mi hija

La familia de mi mujer hablaba con nuestra hija en italiano, y mi mujer le hablaba en francés, que al menos yo podía entender un poco. El inglés era el idioma del mundo exterior, el extraño código que pronunciaba la gente en el autobús y en el supermercado. También era el idioma que hablaba mi familia. A los tres años, ni siquiera se daba cuenta de que eran idiomas diferentes, solo que la abuela hablaba de una manera, la Nonna de otra y sus primos de Montreal de otra.

Los niños son expertos en desarrollar sus propias estrategias personalizadas para enfrentarse a los retos del mundo. Para Sonia, la solución para lidiar con este gran revoltijo de palabras y acentos fue compartimentar. Creó tres personajes, cada uno de los cuales hablaba de forma diferente.

Su personaje de habla italiana, llamado María (naturalmente), tenía una feroz vena maternal y respondía bien a una canción infantil napolitana (lo que hace las cosas aún más confusas porque el dialecto napolitano es básicamente una cuarta lengua en este desconcertante experimento).

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En una cita para tomar el té con Diana, una conocida del barrio, le pregunté qué había de nuevo. «La mejor amiga de mi hija ha roto con ella», me dijo. Tenía una hija adolescente que yo no conocía. «He pasado mucho tiempo lidiando con eso».

«Nos quitó un año de nuestras vidas», dijo, el vapor de su té se enroscaba en su cara. «Recién ahora estamos saliendo de eso. También éramos buenos amigos de los padres, así que en realidad hubo dos rupturas». Diana me contó los detalles, la amiga que un día decidió que Leah no era lo suficientemente guay, Leah se desanimó y estuvo a punto de dejar la escuela. Diana hablaba de ello con tanta seriedad que era como si estuviera hablando de sí misma.

Cuando Diana me contó el resto de la historia me di cuenta de por qué me apresuré a juzgar a Leah. Yo misma había estado en su situación, a los 12 años, e incluso de adulta aún no lo había superado. En sexto curso, un grupo de chicas de mi colegio privado de élite de Brooklyn me abandonó. No siempre habían sido malas -eran mis amigas desde la primera infancia-, pero el verano anterior a sexto curso se convirtieron en una pandilla. Durante los dos primeros meses de clase, me mantuve al margen. Estaba en el consejo asesor, pero no en el ejecutivo.